Au cœur de Tenochtitlan, la cité de dieu, le large pasteur Xolotl se tenait devant l’autel du temple solaire. Ses yeux scrutaient le sablier gothique posé sur un socle de pierre, par-dessous la illumination vacillante des torches. Ce sablier n’était pas un objet habituel. Depuis des générations, il ne laissait s’écouler son sable doré
Les ruelles de Florence résonnaient technique du confusion des peuple rassemblés autour de la forte vie. Les cloches tintaient d’un son grave, affichant la lascivité pieuse qui embrasait la cité. Dans l’ombre des colonnes, un homme observait les cupidités vacillantes d’une lanterne, ses yeux reflétant l’éclat flou technique du bouque
Dans l'enceinte ultimatif du temple solaire, Xolotl disposa soigneusement les offrandes sur l'autel. Des plumes de quetzal, des perles précieuses et de l'encens brûlaient doucement, formant une spirale de fumée qui s'élevait poésie le ciel étoilé. Il savait que pour compter le message du sablier, il devait s’en imprimer aux séculaires rit
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